No el canto, tenderete sobre tu desierto sino la inocencia caída roja Limo de los muertos en tu muerte empalmados. Una risa para que un muerto arramble su herida, un grito un nudo un pesado aplomo de cabezas derrumbadas no el canto sino esta piedra en tu mano donde grita el viento y sueñan los pájaros heridos con los frutos de las palabras mientras que viva sorprendes La sangre remachada que vive en la noche sin austro “Abrupto”, de Édouard Glissant.
Disponibilidad:
2 en stock
