HUMANIDADES

Friedrich Nietzsche (Rocken, 1844-Weimar, 1900) goza de un prestigio inusual, sólo comparable al alcanzado por Karl Marx y Sigmund Freud, los otros dos «maestros de la sospecha», al decir del hermeneuta Paul Ricoeur. Pocos calificativos convienen mejor a su figura que el de filósofo trágico, en la medida que también lo fueron Epicuro, Lucrecio y Montaigne: un filósofo prendado de la vida, pero atrapado desde muy pronto en las redes del lenguaje, lo que le predispuso al rechazo del discurso tradicional, el lenguaje del todo, en favor del discurso fragmentado, el lenguaje de las partes.

«Las máscaras del miedo» es un libro emotivo y perturbador sobre cómo los traumas de la infancia llegan a dominar y asfixiar nuestra edad adulta y la huella que deja en el futuro de un niño o una niña un padre autoritario, violento e incapaz de superar sus propias limitaciones. Es también el relato de la metamorfosis de una personalidad maltratada por la violencia y el miedo, una mirada conmovedora sobre la maternidad oprimida por los estereotipos y la historia de un amor que podría haber sido perfecto si sus dos protagonistas hubieran vivido en el presente.

Un testimonio epistolar basado en una historia real que consuela y nos recuerda que filosofar, a veces, es otra forma de amar. Nuria tiene toda la vida por delante. Al cumplir treinta y tres años recibe un terrible diagnóstico: cáncer de colon. Desorientada y en busca de sentido, decide escribir a su antiguo profesor de Ética. Lo que comienza como una carta de desahogo, tímida y dolorosa, se convierte en un relato estremecedor —real y al mismo tiempo literario— sobre la vida, el sufrimiento y la muerte. Enrique Bonete, catedrático de la Universidad de Salamanca, acompaña a su alumna Nuria en un recorrido filosófico y humano. Como mentor, la guía del desconcierto al sosiego, de la angustia al asombro, en una travesía que, pese a todo, resulta luminosa gracias a las voces de Platón, Séneca, Montaigne, Descartes, Spinoza, Schopenhauer y Unamuno. ¿Ha sido Nuria devorada por la Nada o se ha reunido con Dios? Nadie lo sabe. Pero sus palabras quedan, y en ellas se ejercita el verdadero filosofar: aprender a morir. «Disculpe mi pesimismo, profesor: a veces ahoga. Especialmente durante las noches, cuando me siento sola, desprotegida, rodeada de un silencio inquietante. Pero también por el día. En realidad, se podría decir que la oscuridad mental es algo así como mi estado más duradero, una constante compañera. Profe, me invaden las tinieblas… Y tengo miedo… Por eso busco la luz y la fortaleza moral de los sabios que usted tanto estudia. Sin sus correos, profesor, estaría perdida, muy deprimida, tristísima, sin iluminación respecto de lo que está pasando.»