LIBROS DOMINICANOS

Aquí hay una escritora dueña de su música. Y de su instrumento, el lenguaje, que respira, que corre con los pies de una niña por el pavimento o sobre el techo de cristal de la infancia recordada. ¿Cuánto de todo esto es inconsciente? Lo primero que nos atrae en estos textos de Minerva, es la amorosa libertad con que escribe. Con la plena seguridad de que va a encontrar la rosa, la fuente, la luz, el llanto. Sabe que ese mundo, ese ámbito de palabras en que se sumerge, traerá lo que su inconsciente está buscando. Sabe que lo hallará. Que las palabras la llevarán a una región en la que la emoción, el asombro, lo intuido desde el fondo, le serán vertidos en las manos, le serán vertidos sobre los párpados.

Acusó al difunto, exorcizando demonios, de congó, papá bocó, confundir el agua bendita con el gas morao, el espíritu santo con un guanguá, y comerse, montándose a ritmo de gaga, un niño con batata asá. Emuló, con sarcasmo y desparpajo dramático, la trola, trazada y diseminada por intelectuales prepagos, aúlicos todoterreno, de que el aparato motor del tribuno Pie fuera una copia perfecta de su antepasado antropoide, y que tantos los negros como los pobladores originarios pertenecen al reino de las criaturas que medran entre la bestia y el hombre como siervos a natura. —¡Dios creó al hombre y el Diablo creó a los haitianos! —aseguró, a garras de gargajos y rictus ludibrinoso, nuestro cardenal prejurásico, zarandeándose sobre el púlpito con repugnante carcajada, embro- llándose, esperpéntico, entre las penumbras de un soberbio y funambulesco rapto, quedándose, en su performance, de repente, tuche.