LITERATURA

El parisino Robert Challe (1659-1721) fue un autor rodeado de misterio. En vida, publicó únicamente Las ilustres francesas (1713) -que apareció sin firmar- y una Continuación de la historia del admirable Don Quijote de La Mancha (1713), dos libros que gozaron de un éxito rotundo. Fue viajero, marino y comerciante. Tras su muerte, verían la luz diarios de viajes y memorias en los que su experiencia autobiográfica se entretejía con numerosos elementos de ficción. Las ilustres francesas es una de las mejores novelas de los últimos tiempos de Luis XIV, y también una de las que mayor fama alcanzara en su época. Solo durante el siglo XVIII, la obra se editó en quince ocasiones y se distribuyó en naciones extranjeras como Alemania, Inglaterra y Países Bajos. Sin embargo, a partir de finales del Siglo de las Luces, y a pesar de su manifiesta influencia en la narrativa posterior, la obra quedó en el olvido y no ha sido convenientemente rescatada y atendida hasta las últimas décadas. Esta edición presenta la primera traducción al castellano de un indiscutible clásico francés, cuyas historias liberales y amorosas contribuyeron al desarrollo de la llamada novela libertina y, con este, al de la narrativa de ficción moderna en general.

Rescatado en un lugar remoto del Ártico, el doctor Victor Frankenstein nos relata su tragedia: cuando era estudiante de filosofía en Ginebra se obsesionó por lograr descifrar la fórmula para dar vida a la materia inanimada. Mientras hacía progresos, se dedicó a reunir partes de cuerpos humanos para construir una criatura de apariencia humana, a la que consiguió dar vida mediante una descarga eléctrica. Pero esta criatura, dotada de una altura y una fuerza física descomunales, tenía un aspecto tan espantoso que inspiraba terror a todos los que la veían. El sentimiento de repulsión que despertaba y la soledad a la que se vio condenada provocaron que se rebelara contra su creador. Considerada el estandarte del romanticismo y del terror gótico, Frankenstein nos recuerda que el hombre, egoísta por naturaleza, no suele tener el más mínimo sentido de la compasión. Aunque la criatura se acerque a los demás con el corazón en la mano, creyendo que se rigen por los principios de la religión y la piedad, los humanos la rehúyen una y otra vez porque solo son capaces de verla como un monstruo.

Sola inconstantia constants, tal era el lema de Benjamin Constant, hombre de letras y político ilustrado en su vida pública, truhan y señor en la privada. Amante veleidoso, coleccionista de mujeres, embustero redomado capaz de simular un suicidio para granjearse los favores de una dama, Constant alumbró, con extraordinario genio literario, algunas de las páginas más vibrantes, divertidas y lúcidas sobre las volatilidades del alma en las lides del amor. Las obras que reunimos en Los amores inconstantes –Adolphe (1816, novela autobiográfica), Cécile (1810, autobiografía novelada), Amélie y Germaine (1803, novela-diario) y El cuaderno rojo (1807, memorias de juventud)– se articulan alrededor de una escritura en primera persona en la que ficción y realidad se dan la mano para traspasar los límites, aquí difusos, de los géneros narrativos. Mediante una inteligente construcción literaria en la que persona y personaje se confunden, Benjamin Constant nos ofrece el vívido retrato de una educación sentimental en la Europa ilustrada, en unas páginas en las que, entre otras personalidades de la época, figura la reina de los salones, madame de Staël, uno de sus grandes amores. Con una pluma mordaz e implacable, también consigo mismo, este ineludible clásico universal de la literatura –admirado por Italo Calvino, André Maurois o Tzvetan Todorov– da cuenta de los convulsos tiempos posteriores a la Revolución francesa, pero, también, de sus andanzas, no menos convulsas: las de un hombre enamorado del amor y tan apasionado por la vida como temeroso del tedio.

Shuna, joven heredero de una tierra hostil y baldía, pasa los días observando con desesperación cómo su gente trabaja hasta el agotamiento cosechando el poco grano que crece en sus campos. Un día, un misterioso anciano llega a sus tierras tras un largo viaje y, moribundo, le habla de unas semillas doradas con las que podría devolver la abundancia a sus cosechas. Sin embargo, tendrá que pagar un alto precio si quiere encontrarlas, pues las semillas están en el lugar donde nace la luna y regresa a morir, donde la tierra anuncia su fin, un lugar del que nunca nadie ha regresado. Shuna, esperanzado ante la idea de poner fin a la hambruna de su pueblo, emprende un peligroso viaje hacia el oeste.

En el corazón de una pequeña ciudad de Moravia, la casa de los Heissenstein resiste el paso del tiempo y la pérdida. Allí, la joven Rosa, hija rebelde de un comerciante de vinos, y Bozena, la criada de la familia y una mujer fuerte y fiel, se enfrentan a un mundo donde las reglas están escritas por otros: un padre endurecido por la tragedia, una madrastra obsesionada con la perfección y una niña que aprende a sobrevivir entre el amor y el desencanto. En Bozena, Marie von Ebner-Eschenbach (1830-1916) se sumerge en el mundo femenino del Imperio austriaco de mediados del siglo xix con una historia ambientada en la sociedad rural. Reconocida como una de las mejores escritoras en lengua alemana de su tiempo, Ebner-Eschenbach destacó por su maestría en la novela psicológica y realista, así como por la profundidad humana de sus personajes.

Jacinto Antón posee una voz inconfundible, capaz de unir rigor, entusiasmo, erudición y humor. En Sirenas, leones y otros encuentros inesperados reúne crónicas sobre viajes, mundo clásico, teatro, historia militar, nazis, dinosaurios, salamandras y toda rareza que despierte su curiosidad. Retrata héroes antiguos, aventureros temerarios, pioneros de la aviación y excéntricos inolvidables: de Almásy en el desierto a Tutankamón en su tumba rescatada. Su prosa ágil y luminosa invita a viajar, soñar y descubrir que aún existen maravillas; no solamente informa: contagia fascinación y convierte el conocimiento en aventura. Antón escribe con el fervor de quien explora para comprender el mundo y con la ironía de quien sabe que la maravilla se esconde en el detalle más inesperado.

«Me despierto en su cama, en su habitación. He empezado a vivir la historia más peligrosa de mi vida, pero aún no lo sé. No sé nada, en realidad. El rumor del vivir me ha despertado, una invasión de aliento que es la respuesta de la noche. A los pies de la cama hay una ventana con una persiana de cordel en la parte de afuera y contraventanas arrimadas por dentro. La claridad se esquirla como un airecillo, todavía blanda y azul, flota sobre nuestros cuerpos, duda un instante y con un suave aleteo se posa encima de Victoria. La miro mientras duerme, destapada y desnuda. Sin osar tocarla. Me levanto, abro las contraventanas y vuelvo a la cama. El día cuelga ante a mí, húmedo y resplandeciente. Veo la barandilla de la terraza, comida por la hiedra que nace del patio. Victoria me ha contado que en la hiedra viven dragones, dragones albinos que con el paso de los siglos se han vuelto dóciles y pequeños. Por más que me fije, no veré ninguno. Pero veo los pájaros revoloteando entre los árboles, celebrando algo con extraordinarios gorgoritos. Cuento los cipreses, todavía negros en el vaso inmenso de la mañana. Cuatro copas, cuatro durmientes idénticos que, a juzgar por su forma de doblarse, sueñan lo mismo». La quinta novela de Eva Baltasar es una historia de amor.

En 1992, en el cementerio de Arroa Goia, una treintena de personas rodean la tumba en la que va a ser sepultado el levantador de piedras y boxeador José Manuel Ibar Azpiazu (Urtain), cuya vida concluyó en suicidio, tal vez por no poder asumir el peso de una «máscara» pública que acabó devorando a la persona. Su trágico final hace emerger un episodio del pasado —la muerte brutal de un buey en los alrededores de un molino cercano— que enlaza varios personajes y deja una herida difícil de cerrar. En 2017, en ese mismo lugar, un público heterogéneo asiste al entierro de Guillermo, conocido como el Tirolés, el hombre que odiaba a Urtain, figura excesiva vinculada a la noche y a los márgenes. La intriga sobre la verdadera causa de su muerte revela un entorno social degradado. El molino, que fue suyo en los últimos años, parece guardar secretos: de nuevo el pasado irrumpe en el presente. Veinticinco años después, en 2042, un círculo de personas rodea en Arroa Goia la tumba de Pedro, el artista que quería a Urtain y rescató el molino de la sordidez. Uzariel, un ser inmaterial que todo lo ve y todo lo oye, un ángel militar dueño, junto con sus compañeros, de un lenguaje especial y un irreverente sentido del humor, narra esta historia articulada en tres tiempos, un relato magistral sobre la amistad, el sexo y los silencios que recorren varias décadas y marcan las vidas de sus protagonistas.

Dos viejas amigas a las que el tiempo ha distanciado comparten la perplejidad ante un mundo que cada vez entienden menos; una llamada que no se respondió ha marcado una vida; una anciana alojada en casa de su hija es testigo de los devaneos amorosos del portero del edificio y una criada… Son algunas de las historias que narra Soledad Puértolas en esta colección de diez espléndidos relatos. En estas piezas breves asoman también parientes lejanos que reaparecen, un busto de Miguel Servet, un reencuentro en un camping durante un verano en Galicia, en un lugar de las Rías Baixas… Demuestra la autora en estos textos su refinada maestría para observar y contar la vida, para ahondar en el alma humana con una liviandad solo aparente. Hay en estas páginas sutiles dosis de destilación y depuración, y una prosa que fluye con una pasmosa naturalidad. Una nueva muestra de la espléndida madurez de Soledad Puértolas y de su prodigioso manejo de la distancia corta.

En esta novela, Lorenzo Silva rescata del olvido la historia de Miguel Campins, un militar culto, íntegro y valiente que atravesó las guerras de Marruecos, la dictadura de Primo de Rivera y los años convulsos de la República sin traicionarse jamás. Huérfano de madre desde niño y marcado por una soledad que ni la gloria ni el amor lograron disipar, Campins hizo del deber su única patria. Desde los barrancos del Rif hasta el fatídico verano de 1936 en el que el alzamiento militar lo condenaría a perder la vida, Con nadie reconstruye la trayectoria de un hombre que eligió la conciencia antes que la sumisión, la lealtad a la palabra dada antes que la conveniencia. En sus manos, la historia se convierte en destino: el de quien supo permanecer entero cuando las pasiones dividían y arrastraban al resto. Con el pulso de la gran narrativa histórica y la lucidez moral de su mejor literatura, Lorenzo Silva convierte en protagonista a un héroe desconocido, un general que, rodeado de ruido y de miedo, fue fiel solo a su deber, a su idea de justicia y al afán de cuidar de las vidas de las que era responsable.